Rêve de cahot : poème en prose nihiliste par Joe Krapov

Cet âne qu'O'Hara a bâté de manière éhontée, à qui il fait tirer un bahut Henri III dans les rues de Rohan - quel chahut, quel tohu-bohu sur le vieux pavé ! -, cet âne ahane et rêve.

Il rêve d'un cahot qui le libérerait.

Evohé !

Dételé, échappant au maître incohérent avec lequel il supportait mal de cohabiter, le voilà qui se déhanche et file vers Bahia, le Sahara, Mahé, l'Ohio, Soho, l'Oklahoma à la vitesse de Federico Bahamontes laissant loin derrière lui la cohorte de ses poursuivants

Hélas le cahot ne vient pas.

Que font les fées de l'Ihowa dans leur pull en mohair ? Elles se prennent pour Anne Sinclair et chantent l'air de Pocahontas ? Elles chassent le Dahu ?
Il va encore falloir faire appel à Brigitte Bardot ?
Allez va, petit âne ! Va cahin-caha ! Va trottine, chemine !
Le 21 décembre, le monde se termine ! Après, tu l'auras ton « chaos » !

C'est alors que, du bahut, comme Deus ex machina, sortent Ivanhoé et George, la dame de Nohant. Ils avaient dans cette drôle de cahute leur rendez-vous bihebdomadaire de gamahuchage et plus si affinités cigarières de La Havane. Elle est vêtue en vahiné et renifle un gros bouquet de dahlias. Lui chante un air de Lohengrin et lance au sergent O'Hara son tomahawk de l'Idaho. Puis ils détachent l'âne et s'en vont tous ensemble au musée de l'automobile de Lohéac voler une vieille Delahaye.

L'âne monte sur le toit, à la place du bœuf, et ils s'en vont aux Bahamas passer des vacances de rêve.
Moi je referme mon cahier et sors dehors en fredonnant « L'amour est enfant de Bohême ». J'aime bien les visions de rêve que provoque le vin de Cahors !